Áfricas
Não se faz da memória um novo amor,
por isso nada em mim te procurava.
Não te sonhei sequer quando criança
teu nome não brilhava como estrela.
Porque amor é só feito de surpresa,
mais nos agarra quando nunca o vimos.
Para mim teu país no maoa era
uma confusa mancha de incerteza.
A guerra, a solidão, fim do Império,
vieram dar o rosto da tragédia
ao que eu nunca sonhara como história
que fosse pessoal. Coube-nos todo
este peso da História e esta surpresa
de te reconhecer como eu respiro.
Luís Filipe Castro Mendes
(Poesia Reunida, 1999)
Como disse Proust, "a melhor parte da nossa memória está (...) fora de nós. Está num ar de chuva, num cheiro a quarto fechado ou no de um primeiro fogaréu, seja onde for que de nós mesmos encontremos aquilo que a nossa inteligência pusera de parte, a última reserva do passado, a melhor, aquela que, quando se esgotam todas as outras, sabe ainda fazer-nos chorar".
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